О книгах
Дочитал Half a King.
С одной стороны, это все же худшая книга Аберкромби. С другой, это Аберкромби, один из лучших авторов последних лет. Так что не смотря на то, что цикл более подростковый, сюжетно он отжег что надо. Не знаю, можно ли как-то особенно горячо порекомендовать эту книгу. Но прочел ее с большим удовольствием, что случается со мной не так уж и часто.
Главный герой постмодернистского фентези – это трус и калека. Если можно – в одном лице. Так же, главный герой должен Страдать. Тут с этим все в норме. Умирать у него правда получается хуже, потому что он один на всю книгу.
Дочитал первую книгу Riverworld, “To Your Scattered Bodies Go”.
Никакого желания продолжать с этим автором нет. В иной истории о Конане-варваре больше идей и смысла. Вот только так и не понял обсессии автора Герингом. Но не суть.
Довольно посредственно написанная фантастика 70ых, со всем вытекающим.
Ощущение, что главный герой ходит с рулеткой, поскольку текст пестрит “травой высотой 3 фута”, “деревом высотой двести футов”, “другим деревом высотой сто футов” и “горами в двух с половиной милях вдалеке”.
“You are a monster.”
“Yes,” he said. “But I am the monster who will save this world.”
Дочитал Way of Kings. Быть может дальше будет хуже, но от первой книги я в полнейшем восторге. Прекрасное постмодернитское фэнтези, написанное хорошим языком. Прервусь на что-нибудь еще, а затем вернусь ко второй книге, Words of Radiance. Хотя если учесть, что третья выйдет только в следующем году, а всего их будет скорее всего пять – спешить некуда.
Ещё один признак хорошего автора – внимание к именам. Имена в фэнтези должны быть запоминающимися и чётко ассоциироваться с героями. Читатель не должен на них запинаться, и уж тем более задаваться вопросом, а о каком из трёх персонажей с одинаковым именем идёт речь теперь. Последнее ещё позволительно псевдоисторическим романам, но никак не фэнтези.
Большая часть фентези написана бесконечно блевотно. Так что крепко написанное повествование, это уже редкость для жанра. Хорошего автора легко распознать по диалогами, написанным человеческим языком. Тут как раз такие. Так же современное фэнтези уже сложно представить без нескольких героев, от лица которых попеременно ведется повествование. Еще лучше, если герои будут время от времени умирать. Впрочем, в этом нет ничего революционного. Помнится, еще в трешевых фэнтези романах по Forgotten Realms такое случалось. Если герои не умирают, то они хотя бы должны Страдать. Тут этого есть.
На сей раз Пратчетт глумится над традиционными английскими детективами. Загородные поместья, горничные, все дела. Местами очень бодро, местами смешно, местами опять розовые сопли. Вот полицейский добивает смертельно раненного раба. А вот мы говорим о том, как какает слон. Вот мы говорим о сущности убийцы. А вот у нас тут гоблинский полубог взялся непонятно откуда, а главное зачем.
Сначала девочка-“редактор” пишет, что дескать Кинг и Мартин косноязычные. Потом – что вот как раз у Олди язык отличный. Тут ситуация начинает проясняться. И под конец – что Кинга то она читала в переводе. Шах и мат.
Вроде бы книга – лауреат кучи премий (Hugo и Locus в один год!), первоисточник успешного сериала (8.5 на IMDB). При этом читать это просто невозможно. Хочется хлопнуть по столу, или по экрану смартфона, и воскликнуть: “ – Женщина, тебе что, побуквенно платят?!”. Хотя дело конечно вовсе не в поле автора. Тот же Нил Стивенсон пишет так же пространно и не по делу. Понятно, что тут подражание циклу Unseen University Пратчетта, но у того хотя бы были идеи. Тут я пока идей не заметил. Все начало книги – долгая нудная история о том, как в викторианской Англии, которая сейчас в моде, один настоящий маг выставил на посмешище массу маговедов, анимировав статуи в соборе.
В детстве мне повезло прочесть сборник рассказов “Конь с розовой гривой” Астафьева. Эти рассказы показывают деревенский менталитет даже лучше, чем “Детство” Горького. Никаких раздумий о завтрашнем дне, черная зависть к любому, кто живет лучше, готовность обмануть ради пустяка, а главное, лучшее развлечение – насилие. Автор так и пишет о маленьких радостях деревенских детишек – подраться, забить камнями рыбу, засечь удочкой перелетную птицу.
‘Why not eat your own pie, white man from town? You die, but you die strong.’
Дочитал Thinner Кинга. Не смотря на то, что тридцать лет прошло, читается все так же отлично. Чего нельзя сказать о многих других авторах той поры, которые теперь кажуются наивняком.
Как и большинство произведений автора, его нужно долго переваривать, переосмыслять. Нельзя просто определить сразу после прочтения, а хороша ли книга. Нужно время, чтобы проверить, что сотрется из памяти, а что навсегда в нее врежется.
Завязка должно быть знакома всем. Типичный представитель среднего класса случайно сбивает цыганку. Ему все сходит с рук, но старый цыган проклинает его, и он начинает неконтролируемо худеть.
Но Кинг не был бы Кингом, если бы этим и ограничился. Потому что Thinner – история о кризисе среднего возраста, и связанными с ним страхами и переживаниями. Тут тебе и ожирение, и все более редкий секс с женой, и сердечные приступы, и рак. Ко всему прочему это ещё и история о снобизме американской буржуазии.
Забавно, что герои Стивена Кинга говорят один другому: “You were starting to sound a little like a Stephen King novel for a while there”.
Странное такое фэнтези. Город – аналог Рима, только с культом смерти. Главный герой – бессмертный гладиатор, тут же оживающий после очередной смерти.
Написано местами легко и приятно, местами так вычурно, что тошнить начинает. “Безумие снисходительно похлопало меня по плечу и выжидающе уселось в первый ряд партера.”
Дальше идет набор казалось бы бессвязных историй. Какой-то музыкант в недалеком будущем и вышедшие из под контроля инструменты. Какой-то японец ставший тигром. Русские ребята, отправившиеся исследовать дом с приведениями. Короче, набор из дюжины таких вот фантастические истории. Некоторые лучше, некоторые хуже. Что показательно, разным читателям нравятся диаметрально противоположные наборы историй.
Далее идет какая-то муть про путешествие совковой семьи на “Жигулях”, с гигантскими голубями и летающими черепами. Похоже на Стругацких, но лично я не проникся ни разу. И завершается все каким-то пшиком. Завершается, что хорошо. Финал, Лукьяненко, это в общем-то полезно. Но сколь либо удачным финалом я бы это не назвал. Так, финальчик.
Такой “День сурка”, только про экзоскелеты и “кровь кишки распидорасило”. Новобранца отправляют в бой с непонятными “инопланетянами”, где его убивают. Он просыпается утром того же дня. Опять отправляется в бой. Его убивают еще быстрей. Опять просыпается на утро. Решает дезертировать. По пути ему опять встречаются инопланетяне и опять его убивают. Стреляется. Опять просыпается утром.
Редко бросаю книги, и еще реже об этом отписываюсь. Но литературная блевотина Пехова способствует. Если это “лучший роман” хоть какого-то года, то русскоязычное фэнтези действительно вомгле. Впрочем, я в этом и не сомневался. Нет ничего плохого в том, чтобы взять за основу Испанию века этак 15го века, поменять название орденов, оставить даже крест как символ церкви. Это лень, но не это худшее. Худшее – это язык автора. Диалоги как будто писал школьник. Описания уровня “будто вырубленные палашом скулы”. Вырубленные палашом. Скулы. Поняв, что страница за страницей над моими глазами и мозгом буквально измываются бросил эту книжонку.
Теперь на русском – только переводы Сапковского. И даже насчет них я уже не уверен.
Поскольку я не знаком с реалиями карибских государств 50ых, мне сложно понять обилие лошадиных повозок.
Сюжет и персонажи банальны до нельзя, но при этом не могу оторваться от повествования. “Правящий клан” Redwing’ов – чем не клан Кеннеди? Дед главного героя, этакий “кардинал”, или быть может “крестный отец”, который заправляет если не всем, то почти всем. Богатая мать-истеричка, отец-алкоголик. “Любовь всей жизни”, которая конечно же встречается с альфа-самцом из Клана, но испытывает Теплые Чувства. Коррумпированные Полицейские, в конце-то концов.
Странная книга, по началу сильно напоминающая “Талисман” Кинга. Десятилетний мальчик отправляется в незнакомый район, где на него по непонятной причине накидываются местные мальчишки с ножами. Убегая от них он попадает под машину. Тут бы и сказочке конец, как я было подумал. Но мальчик выживает, и вырастает обычным подростком. Точнее, автор пытается его позиционировать как странного подростка, но понятно, что странные все остальные. Написано это блестяще, похоже на немистические произведения Кинга.
Дочитал Making Money.
Последняя треть это полнейший коллапс. Одна шутка про собачку с вибратором в зубах повторяется раз десять. Развязка сумбурна и безыдейна. Даже не знаю, чего в этом больше – беззубости ранних книг серии, или же умственного коллапса постигшего Глена Кука и Роберта Асприна на старости лет. Хотя в случае с Асприном фанаты, и в том числе и я, виноваты сами. Мужик почувствовал, что надо уходить, что идеи закончились. Но его спустя десять лет попытались вытащить обратно, заставить написать еще. И в итоге имеем то, что имеем. Быть может тоже самое случилось и с Пратчеттом ближе к закату его карьеры, и к сожалению жизни? Странно, ведь предыдущие Thud! и Going Postal (кстати, с тем же главным героеем что и Making Money) были чуть ли не лучшими его книгами.